Однажды посреди обычной фразы твой голос вдруг срывается на шёпот,
И между жестами холодные ладони невольно тянутся искать чужие руки.
Ты замечаешь - неизбежно, но не сразу - что мир ломается внутри калейдоскопа:
Вот грань - на ней никто тебя не обнял, не произнёс ни слова и ни звука.
Вот грань, на ней, осенней тёмной ночью, отчаявшись уснуть или проснуться,
Вплетаешь явь в единственную строчку, измученный своими же стихами.
И плавится под кожей позвоночник.
И нервы перетянутые рвутся.
Не бойся, это было понарошку.
И вовсе не было.
Наверняка не с нами.
В предсердии взлелеянное пламя умрёт, как только выкрикнешь "довольно" -
Хорошая идея для рассказа, прошитого наивностью и ложью.
Так я с твоими тёплыми руками прощалась навсегда и добровольно.
Но чем же недосказанная фраза могла закончиться, когда бы ты продолжил?